Atrum Regina: Conversación con una extraña III

Mujer en Jaula

Mujer en jaula
desnuda como el cielo limpio de verano.
De plata y marfil como la luna
enérgica como la tierra
contenida como la lava.
Esclava de la ira
hermana de la nada.
De sellado destino,
por extraños marcados.
Callas como mandan
bailas como marcan.
Aprendes a bailar
canciones nunca escuchadas.

Te encuentro en un camino
más certero que tortuoso
tu espalda cansada sostiene el mundo entero.
Cuesta arriba van tus pasos
doble esfuerzo
para un doble pecado.
Pecado nacer mujer
pecado amamantar al hombre
que un día de limpio cielo
querrá marcar la danza
de otra, como tú, mujer en jaula.

Mi Canto

Yo no quiero ser poeta,
ni quiero mi nombre elevar.
Quiero marchar con el pueblo,
contra el régimen protestar.

Canto por los que vinieron,
canto por los que vendrán.

El pueblo olvida fácil,
memoria y techo de cristal.
El pueblo se vuelve ciego,
cuando ve una estrella brillar.

Canto por los caídos,
canto por los que caerán,
canto por los reprimidos,
canto por los que cantarán.

No quiero cantar tragedias,
quiero gloria y epopeyas,
pero el jilguero sin alas
nunca podrá volar.

Canto por los que vinieron,
canto por los que vendrán.
Canto por los que luchan,
por vivir, comer y soñar.

La Bailarina

La bailarina ahora está danzando
la danza del perder cuanto tenía.
Deja caer todo lo que ella había,
padres y hermanos, huertos y campiñas,
el rumor de su río, los caminos,
el cuento de su hogar, su propio rostro
y su nombre, y los juegos de su infancia
como quien deja todo lo que tuvo
caer de cuello y de seno y de alma.

En el filo del día y el solsticio
baila riendo su cabal despojo.
Lo que avientan sus brazos es el mundo
que ama y detesta, que sonríe y mata,
la tierra puesta a vendimia de sangre,
la noche de los hartos que ni duermen
y la dentera del que no ha posada.

Sin nombre, raza ni credo, desnuda
de todo y de sí misma, da su entrega,
hermosa y pura, de pies voladores.
Sacudida como árbol y en el centro
de la tornada, vuelta testimonio.

No está danzando el vuelo de albatroses
salpicados de sal y juegos de olas;
tampoco el alzamiento y la derrota
de los cañaverales fustigados.
Tampoco el viento agitador de velas,
ni la sonrisa de las altas hierbas.

El nombre no le den de su bautismo.
Se soltó de su casta y de su carne
sumió la canturia de su sangre
y la balada de su adolescencia.

Sin saberlo le echamos nuestras vidas
como una roja veste envenenada
y baila así mordida de serpientes
que alácritas y libres le repechan
y la dejan caer en estandarte
vencido o en guirnalda hecha pedazos.

Sonámbula, mudada en lo que odia,
sigue danzando sin saberse ajena
sus muecas aventando y recogiendo
jadeadora de nuestro jadeo,
cortando el aire que no la refresca
única y torbellino, vil y pura.

Somos nosotros su jadeado pecho,
su palidez exangüe, el loco grito
tirado hacia el poniente y el levante
la roja calentura de sus venas,
el olvido del Dios de sus infancias.